Ciegos.

No somos especiales,
no tenemos alas,
se nos acabaron
los despertares.
No tuvimos oportunidad
para triunfar
ni ganas de intentarlo,
solo nos queda
ese trasfondo
con un triste
solo de guitarra
que tendió a desafinar
cuando no pudimos
ver más allá
del rocío
que goteaba
en nuestra ventana.

Claro de Luna.

Aún chillan esas notas de piano
que te veían bailar como ninguna,
que marcan el compás de tus orgasmos
iluminada por un claro de Luna.
No has dejado de bailar mientras llovía
ni dejaste de joder cuando dolía
cada noche fuiste mi Isis,
trayendo ese olor caos
cuando podíamos
tutearle al apocalipsis.

De vuelta.

No eres la primera
que aparto de mis noches
ni esta la primera noche
de la que me aparto
por ella.
No quiero seguir
un compás que
está condenado
al fracaso.
Siempre fue mejor
dormir solo
que seguir caminando
en un sendero
lleno de vasijas vacías
junto a un hilo musical
alienante.

Muerde.

Juégatela, pero
si vas a hacerlo
llega hasta el final
y repite los recuerdos
las miradas y los versos
nihilistas que quedaron,
junto a ti,
tan lejos.

Atrae contigo
el caos de los domingos,
silencios pactados,
miradas cómplices,
y orgasmos de fianza
el momento de irte
y convertirte
en remembranza.

No podemos
ser ajenos
a este brazo
destructivo,
siempre puedes
atacar o retirarte,
antes de que alguien
salga herido.