Preparado.

Y ese amanecer,
debió acariciarnos
con mucha luz.
Dispuesta a acabar
con mis sombras.

La bella imagen
de finas hebras de Sol
que se colaban
entre las grietas
de tus bragas.

¿Amor?
No pidas caricias
de donde
solo pueden
salir
versos.

Puede que
quizás,
yo no estuviera
dispuesto
a salir
de la confortable
penumbra
de la mañana.

Frio

No sé donde escuche
que el frio más terrible
llega en primavera,
y aunque dudes
de mis afligidos versos
con ansias de hedonismo.
yo no dudé
de tu intención
de dejarme
para mi solo
el invierno.

Basura.

Siete domingos a la semana.
Juegos ganados en vano,
mi tiempo se cuenta
en humo,
mis noches en folios
en blanco.

Tus palabras
sumergidas en rabia
que se retuercen
en mi insomnio
suicida.
Nubes grises,
que acechan
tras cada
pena

Errores,
Satisfacción y desilusión
que solo transformo
en poemas.