Ciegos.

No somos especiales,
no tenemos alas,
se nos acabaron
los despertares.
No tuvimos oportunidad
para triunfar
ni ganas de intentarlo,
solo nos queda
ese trasfondo
con un triste
solo de guitarra
que tendió a desafinar
cuando no pudimos
ver más allá
del rocío
que goteaba
en nuestra ventana.

Claro de Luna.

Aún chillan esas notas de piano
que te veían bailar como ninguna,
que marcan el compás de tus orgasmos
iluminada por un claro de Luna.
No has dejado de bailar mientras llovía
ni dejaste de joder cuando dolía
cada noche fuiste mi Isis,
trayendo ese olor caos
cuando podíamos
tutearle al apocalipsis.

De vuelta.

No eres la primera
que aparto de mis noches
ni esta la primera noche
de la que me aparto
por ella.
No quiero seguir
un compás que
está condenado
al fracaso.
Siempre fue mejor
dormir solo
que seguir caminando
en un sendero
lleno de vasijas vacías
junto a un hilo musical
alienante.

Muerde.

Juégatela, pero
si vas a hacerlo
llega hasta el final
y repite los recuerdos
las miradas y los versos
nihilistas que quedaron,
junto a ti,
tan lejos.

Atrae contigo
el caos de los domingos,
silencios pactados,
miradas cómplices,
y orgasmos de fianza
el momento de irte
y convertirte
en remembranza.

No podemos
ser ajenos
a este brazo
destructivo,
siempre puedes
atacar o retirarte,
antes de que alguien
salga herido.  

Sé mi musa.

Sé mi musa,
tráeme problemas,
acércame a tus labios
y déjame bailar
entre en tus piernas.

Quiero deshacerte
en miradas desde lejos
y soñarte en cada amanecer
que no sea nuestro

Lléname de rabia
para vaciarte
la cabeza
de palabras
vacías.

Soy adicto
a lo efímero,
prohibido,
clandestino,
a tu cuerpo
y tus latidos
que se doblan
con el eco
de los míos.

Amanecer.

En distancias cortas
tampoco me has dejado
hundirme en el Mar
Esmeralda de tus ojos
ni he podido acallar
tus quejidos
con mis labios.
No podremos utilizar
el amor como castigo
ni cambiar minutos    
por esperanza.
No escribiré
sueños
en poesías inventadas
pero prométeme
que te irás
sin despedirte
con el amanecer
de cada mañana.

Con cada palabra.

A lo lejos
cada noche
enredo mis
dedos en la
densa
melena negra
de tu desasosiego.

Observando
tu habilidad
para convertir
la perfección
en miseria
con cada palabra.

Y con cada palabra,
convergemos prematuramente
al lugar donde
se bifurcan
nuestras
almas.

Dejaste que posara
mis sucios deseos
en el frágil tintineo
que me causa tu mirada.

Y en lo que nos
transmite
cada roce de
una noche alada
viste, que
solo tengo musa
los domingos por
la mañana.

No te prometo
palabras bonitas
a cambio de
noches intensas.
Solo puedo prometerte
mi presencia
y no será
del todo
cierta.

Emparedado.

Me muestro ante tus ruinas,
borracho y desnudo
al tacto del viento
incorpóreo
que te roza.
Y como viento,
rehuyo
al son de
palabras de
amor
con indolencia.

Aprieta los dientes
y espera.
Pronto me iré
como brisa
de verano.

No te lo dije,
pero
no quiero
morir
asfixiado

Voces.

Conciencia social,
dormida.
Derechos universales,
que solo sirven
de placebo.

Vidas normales,
aburridas.
Sindicatos que
que han vendido
el alma del pueblo.

Organízate y lucha
por la conciencia
de un pueblo
dormido.

¿Tú puedes escuchar
la voz del pueblo?.
Ellos también
se han tapado
los oídos.

Quien.

En sueños sigo
surcando acordes
en espaldas ajenas.

observando silencios
que huelen al tacto
de entre tus piernas.

Quien pudiera
seguir arañando
segundos a esta noche

Quien pudiera creer
que un "para siempre"
no solo sea un reporche.

Ausencia.

Lo siento,
para estas noches
no me quedan
caricias,
ya solo quedan
huecos para
algo más que
recuerdos,
vasos rotos
y desidia.

Pensabas que
no podrías echar
de menos algo
que está
tan cerca:
Pregunta a la
mañana
si ella ha visto,
alguna vez,
a las estrellas.

Quizás mis poemas
son fruto de mi soledad.
Quizás hoy,
mi inspiración
se haya quedado
en casa,
fumando crack.

Preparado.

Y ese amanecer,
debió acariciarnos
con mucha luz.
Dispuesta a acabar
con mis sombras.

La bella imagen
de finas hebras de Sol
que se colaban
entre las grietas
de tus bragas.

¿Amor?
No pidas caricias
de donde
solo pueden
salir
versos.

Puede que
quizás,
yo no estuviera
dispuesto
a salir
de la confortable
penumbra
de la mañana.

Frio

No sé donde escuche
que el frio más terrible
llega en primavera,
y aunque dudes
de mis afligidos versos
con ansias de hedonismo.
yo no dudé
de tu intención
de dejarme
para mi solo
el invierno.

Basura.

Siete domingos a la semana.
Juegos ganados en vano,
mi tiempo se cuenta
en humo,
mis noches en folios
en blanco.

Tus palabras
sumergidas en rabia
que se retuercen
en mi insomnio
suicida.
Nubes grises,
que acechan
tras cada
pena

Errores,
Satisfacción y desilusión
que solo transformo
en poemas.

Llanto.

Hemos visto lunas
que reflejaban
tus sonrisas
por "te quieros"
olvidados

Hemos visto noches
donde el brillo
de los astros
eran eclipsados
por el calor
de nuestros cuerpos.

Y ahora...
¿Cómo está tu llanto?
cansado y sin descanso,
ahogado y reprimido,
por vendajes opacos.

¿Cómo está mi llanto?
cobarde y sin sentido
ahogado y reprimido,
por tus inconscientes manos.