Basura.

Siete domingos a la semana.
Juegos ganados en vano,
mi tiempo se cuenta
en humo,
mis noches en folios
en blanco.

Tus palabras
sumergidas en rabia
que se retuercen
en mi insomnio
suicida.
Nubes grises,
que acechan
tras cada
pena

Errores,
Satisfacción y desilusión
que solo transformo
en poemas.